Любовь моя бродит по улицам города.
Разве имеет значенье, куда она путь свой направила.

Порвана времени нить. Не моя это больше любовь, может каждый с ней говорить.

А вы забудьте - и станет легче,
А вы простите - и будет праздник.

Остывает в стакане с вареньем
малиновым чай.
И пусть бабушка вслед мне кричит:
"Воротись, непоседа!"