Вы, конечно, мне не поверите,
Но все беды и все неприятности,
Все болезни, которые встретите –
Результат только нашей самости.

Наши внешние отношения,
Под предлогом любви и милости,
Не имеют такого значения,
Что люблю всех, как и не снилось.

Жив человек, а не мёртв,
Если в помощи Бога живёт.
Может когда и споткнётся,
Но покается и спасётся.

Все святые - они за нас молятся,
Но не так, как нам этого хочется.
Не по списку - чего соизволится.
Не за то, что болезни закончатся.

Все чисто, тихо, гармонично.
Я убедилась в этом лично.
Тихи снега и облака.

А кто уверен во спасении своём-
Тому никак спасение не светит!
Лишь покаяние сжигает как огнём
Все наши страсти - дьявольские сети!

Блаженны вы, сердца неравнодушные,
К чужим слезам.
Слова участья, нежные и нужные, -
Для ран бальзам.

Сегодня плохо. И всего ломает,
Всё валится из онемевших рук.
И кто-то голову зачем-то надувает.
И, кажется, что только зло вокруг.

“Зачем ты унынию жизнь отдала?” –
Спросил я Ахматову как-то без зла.

“Зачем ты грустила всегда молодой?
Зачем и с годами осталась такой?

По сути, Жизнь – единственная квота
В руках судьбы. Но не об этом речь!
Возможно, Жизнь лишает нас чего-то
Затем лишь только, чтобы уберечь...