Осеннее...

О покое...

Один сказал: «Нам этой жизни мало»,
Другой сказал: «Недостижима цель»,
А женщина привычно и устало,
Не слушая, качала колыбель...

Волны! Чудо-волны хрустальные!
Шёпот волн, перекаты камней.
Есть ли что на земле музыкальнее,
Удивительней звуков морей?

Ангел белый играет на скрипке
В окружении звездных светил,
В поднебесье мелодию выткав,
Он мечту о любви подарил...

Весь день её заботами заполнен:
Работа, дом, внучата и друзья.
На людях всё спокойней и безмолвней,
А ночью наревётся в три ручья.

Чем докучают будни? Не трудом —
Обыденностью, ветхостью теченья.
И гонит серость, но не в Божий дом —
Кого в кабак, кого — на приключенья.

Иногда у живых людей не выходит жить;
под журчаньем глаголов волнуется море лжи;
в прежде родной ладони скрывается нож;
неуклонно идёшь, не зная, зачем идёшь.

Когда избавишься от злого осужденья -
Откроется душе последний Свет.
И все за пазухой носимые каменья
Улягутся как мостовая, вслед.

Душа — где больно, сердце — что болит:
немеет жизнь, сжимаясь злобой пекла.