Лариса Щиголь
У ангела домика нету:
В дырявых бумажных чулках
Он бродит по белому свету
И спит на сырых облаках.
Он вечно кому-нибудь нужен:
Назвался груздём, так храни,
А то, что он сир и простужен,
Понять не умеют они.
Ночная хламидка не греет,
А крылья пора постирать...
Знать, ангелы тоже стареют
И, видно, должны умирать.