М. Пришвин
Листик за листиком падают с липы на крышу, какой листик летит парашютиком, какой мотыльком, какой винтиком.
А между тем мало-помалу день открывает глаза, и ветер с крыши поднимает все листья, и летят они к реке куда-то вместе с перелётными птичками.
Тут стоишь себе на берегу, один, ладонь к сердцу приложишь и душой вместе с птичками и листьями куда-то летишь. И так-то бывает грустно, и так хорошо, и шепчешь тихонько: - Летите, летите! Так долго день пробуждается, что, когда солнце выйдет, у нас уже и обед.
Мы радуемся хорошему тёплому дню, но уже больше не ждём летящей паутинки бабьего лета: все разлетелись, и вот-вот журавли полетят, а там гуси, грачи - и всё кончится.