Один из таксистов Нью-Йорка написал у себя на странице Facebook:
Я приехал по адресу и посигналил. Подождав несколько минут, я посигналил снова. Это должен был быть мой последний рейс, и я уже собрался уезжать, но все же припарковал машину, подошёл к двери и постучал...
- Минуточку - ответил хрупкий, пожилой женский голос.
Я слышал, как что-то тащили по полу. После долгой паузы, дверь открылась. Передо мной стояла маленькая женщина лет 90. На ней было ситцевое платье и шляпа с вуалью, как в фильмах 1940-х годов. Рядом стоял небольшой чемодан. Квартира выглядела так, будто никто не жил в ней в течение многих лет. Вся мебель накрыта простынями. Не было ни часов на стенах, ни безделушек, ни посуды на полках. В углу стоял картонный ящик с фотографиями и стеклянной посудой.
- Вы бы не помогли мне отнести мою сумку в машину? - попросила она. Я отнес чемодан в машину, а затем вернулся, чтобы помочь женщине. Она взяла меня за руку, и мы медленно пошли к автомобилю.
Она поблагодарила меня за заботу.
- Пустяки - сказал ей я. - Я просто стараюсь относиться к моим пассажирам так, как я хочу, чтобы относились к моей матери.
- Ах, ты такой хороший мальчик!
Мы сели в машину, и она дала мне адрес.
- Не могли бы вы поехать через центр города?
- Это не самый короткий путь.
- О, я не возражаю. Я не спешу. Я направляюсь в хоспис...
Я посмотрел в зеркало заднего вида. Ее глаза блестели.
- Моя семья давно уехала - продолжала она тихим голосом - Врач говорит, что мне осталось не очень долго.
Я спокойно протянул руку и выключил счетчик.
- Каким маршрутом вы хотели бы поехать? - спросил я.
В течение следующих двух часов, мы ездили по городу. Она показала мне здание, где она когда-то работала лифтером. Мы проехали через район, где она и ее муж жили, когда были молодоженами. Она показала мне мебельный склад, который когда-то был танцевальным залом, где она занималась, будучи еще маленькой девочкой. Иногда она просила меня притормозить перед каким-то зданием или переулком и сидела, молча уставившись в темноту. Потом вдруг сказала: Я устала. Пожалуй, поедем сейчас.
Мы ехали молча по адресу, который она дала мне. Низкое здание, что то вроде маленького санатория, с подъездным путём к небольшому портику. Два санитара тут же подошли к машине - должно быть ждали. Они бережно помогли ей выйти. Пока я доставал из багажника и вносил в вестибюль ее чемодан, ее успели усадить в инвалидную коляску.
- Сколько я вам должна? - спросила она, достав сумочку.
- Нисколько, - ответил я.
- Вы же должны зарабатывать на жизнь, - пыталась настаивать она.
Есть и другие пассажиры, - ответил я и, не задумываясь, я наклонился и обнял её.
Она держала меня крепко.
- Ты дал старушке немного счастья - улыбнулась она. - Благодарю тебя.
Я сжал ее руку и ушёл. За моей спиной закрылась дверь. Так закрылась еще одна книга жизни...
Я не брал пассажиров на обратном пути. Погруженный в свои мысли, я ехал куда глаза глядят. В тот день я ни с кем не мог разговаривать. Что если бы этой женщине попался рассерженный водитель, или тот, кому не терпелось закончить свою смену? Что, если бы я отказался выполнить её просьбу или, посигналив пару раз, уехал?..
В конце я хотел бы сказать, что ничего важнее в своей жизни я ещё не делал. Мы приучены думать, что наша жизнь вращается вокруг великих моментов, но великие моменты часто застают нас врасплох, красиво завернутые в то, что другие могут посчитать ненужным.