Неверие лукаво требует знамений,
В которых ждёт увидеть силу Божества,
Каких-то потрясающих видений...
А Ты, Господь, нисходишь, как роса...

Я, что мог быть лучшей из поэм,
Звонкой скрипкой или розой белою,
В этом мире сделался ничем,
Вот живу и ничего не делаю.

Я люблю этот мир за его красоту,
За пылинку на треснувшей дверце.
И за то, что он сделал возможной мечту,
Что у каждого где-то на сердце.

По серебряной нити струи дождевой
На серёжку пушистую праздничной вербы
Опустилась тихонько слеза с синевой,
Будто капля бездонного синего неба.

Вербная неделя –
Светел лик апреля,
Обращенный с голубых небес.

А кто уверен во спасении своём
- Тому никак спасение не светит!
Лишь покаяние сжигает как огнём
Все наши страсти - дьявольские сети!

Я срублю себе дом с трубой
У созвездий всех на виду,
Погрущу вечерок-другой
И зверёныша заведу.

Если хочешь спастись — помолись,
призови неземные усилья,
тонкой лествицей ввысь протянись,
передай ослабевшему крылья.

Начать с себя. Со своего сердечка.
Войти в него, как в церковь, из дали,
Где мы — подсвечник, а оно — как свечка,
Что мы, крестясь, пред образом зажгли.

Ответить Богу - значит среди ночи
Проснуться вдруг по первому же звуку:
- Я здесь. Я - вот. Твори со мной что хочешь...