Отрок Иисус

Пророчество, как смирны вкус,
Выхватывало из тумана
Черты стригущих лиц.
Играл на берегу Иисус,
Из рыжей глины Иордана
Лепил малюток птиц.

Их было девять или десять,
Это неважно, птенец последний –
Он выходил прекрасней всех,
Мог красотою перевесить
Живущих птиц. День летний
Клонился к вечеру – венцу утех.

«Сын плотника!» - услышал Иисус
И оглянулся. Длинные волосы
Фарисеев закрыли солнце,
На песок упали тени и мускус
Был слышен – грубый дух невежды.
Струился свет на птичек волоконцем.

«Не велено работать в день субботы, -
Взмахнула тень рукою и нависла: -
Ты не блюдешь закон!»
Мальчишка приподнялся без охоты,
Поставил птичек в ряд, считая числа,
Стремительно в них дунул он.

О, чудо! Птицы стали живы.
Они вспорхнули стайкой гладкой,
Мгновение – и были таковы.
«Ведь я работал днесь не для наживы, -
Сказал Иисус, вертя лопаткой. –
Зачем так недовольны вы?»