Алексей Ляпин
Листая страницы дней
Ты пишешь на них стихи
Рисуешь крылатых людей
И отпускаешь с руки…
Они улетают в окно
И кружат над крышей твоей
И Бог один знает зачем
Ты рисуешь крылатых людей
У дерева на холме
Где сходятся две реки
Крылатые люди строят свой дом
И тоже пишут стихи
И эта тонкая нить
Невидима, как строка
Ещё не написанных книг
Не созданного стиха
Откуда у человека
неистребимое желание летать?
Почему его так тянет в небо?
Откуда приходят стихи?
Он болен стихами
Он пишет на стенах
На кухне, в постели
И на полу...
С небес прилетают
Крылатые темы
И в зимнюю темень
Мешают уснуть…
Приходят и чертят
Крылом по бумаге,
Дождями по крышам,
Листвой по стеклу…
И застывают
В единственном шаге