Лис зимой
Как кубики, выкладывают строки
Поэты – продолжение детей.
Они всегда бывают одиноки
Средь зрелых здравомыслящих людей.
Хоть знают, что сердца перегорают,
Спешат на все ветра: «Пиши, пиши!»
С годами не взрослея, умирают
От рваных ран младенческой души...