В самой глухой чаще, куда не доходили тропы, рос маленький цветок. Он не знал, как называется. Не знал, красив ли он. Он просто был — и благоухал.
Утром к нему прилетала пчела. Усталая, с тяжёлыми крыльями, она садилась на его лепесток и отдыхала. Цветок отдавал ей свой нектар.
Иногда мимо проходил ветер. Он срывал частицу аромата и уносил её далеко-далеко — туда, где в хижине у лесной опушки сидел старик и вспоминал свою молодость. И старику вдруг становилось теплее на душе, хотя он не знал почему.
А ещё приходили дожди. Они пригибали цветок к земле, и ему было трудно. Но даже тогда он не переставал благоухать.
Однажды к чаще подошёл человек. Он был уставший, потерянный, с пустотой в глазах. Он сел на камень рядом с цветком и закрыл лицо руками. Долго сидел. А цветок всё благоухал.
И человек вдруг заплакал. Не от горя — от чего-то другого. Оттого, что рядом с ним было что-то, что просто есть. И от этого уже легче.
Он ушёл, не сорвав цветка. И унёс с собой его аромат. А цветок остался. И продолжал благоухать.