Любовь - она бывает разной.
Бывает отблеском на льду,
Бывает болью неотвязной,
Бывает яблоней в цвету.

Блажен ты, избежавший ада,
Прощенный Праведным Судьей,
Господь теперь твоя отрада,
Хранитель и Защитник твой.

Моросит.
Безотрадное небо померкло.
Хоть бы отблеск зарницы
Вдали заплясал!
Почернела совсем
Запустевшая церква,
На отшибе
Застыла в «лесах».

Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.

Любовью жить – не значит ставить кущи,
Поднявшись даже на гору Фавор.
Это – идти на голос Твой зовущий,
Смотреть на Крест не отрывая взор.

Когда ты голодный и нищий
И счастия больше не ищешь—
Лишь мать приютит.

О людях пустых назревают нелестные строки…
Для них нет своих, оттого так черствы и жестоки…
Ножом равнодушия ранят предательски в спину…
Они как фальшивый огонь неживого камина…

Вода под этот камень не течёт,
и слава богу — сырость к ревматизму.
Что я ещё не видел в этой жизни,
помимо смерти? Тут она не в счёт.

О, я умею виртуозно быть вторым:
Вассалом, рыцарем, шутом и фаворитом,
Я не сбиваюсь с шага или с ритма,
Я соблюдаю правила игры.

Светлый праздник бездомности,
тихий свет без огня.
Ощущенье бездонности
августовского дня.