Три месяца тому назад,
Лишь только первые метели
На наш незащищенный сад
С остервененьем налетели...

Когда отхлынет кровь и выпрямится рот
И с птицей укреплю пронзительное сходство,
Тогда моя душа, мой маленький народ...

Потому что все, как раньше:
Осень, листья, листопад…
Хочешь знать, что будет дальше?
Дальше – снег. За снегом – сад.

Безмолвье верст, молчание дорог,
Лишь сердце к свету выведет скитальца...

А музыка нужна, чтоб вынести всё это:
И долготу зимы и скоротечность лета,
И прочее, чего перечислять нет смысла,
Чтоб не пугали нас немыслимые числа.

Разве жизнь хороша, если нету в ней места
Ни попутным ветрам, ни опасным штормам?
Жизнь бывает свободной, бывает жизнь тесной,
А бывает, ломается жизнь пополам.

Там, где небо ложиться на кромку степи,
Там, за гранью их встречи, притихли народы -
Разношерстные, злые как пес на цепи,
Полукони, кентавры, ошибки природы.

То, что ранит сильней ножа,
То, что колет, больней ежа,
Что умножит всю боль на два –
Не оружие, а слова.

Как хорошо, когда ты просто
Живёшь, и – просто ты живёшь.
Когда не мучают вопросы
И есть ответы, и не ждёшь...

Я жив молитвами твоими,
Из слёз твоих сотворены,
Они ладонями живыми
Мои разглаживали сны