Я так хочу стихи свои писать,
Чтоб каждой строчкой двигать жизнь вперед.
Такая песня будет побеждать,
Такую песню примет мой народ!

Я соберу букет осенних листьев,
В хрустальной вазе выставлю на стол,
Достану акварель, бумагу, кисти
И напишу осенний натюрморт.

Мечтаю я попасть в одну страну,
где ветер носит стаи облаков,
Где можно отыскать свою весну
и строчки ненаписанных стихов.

Осенью хочется жизнь подытожить,
Светлое вспомнить, плохое забыть.
Ты научи меня, Праведный Боже,
Сердцем молиться, прощать и любить.

У ангела домика нету:
В дырявых бумажных чулках
Он бродит по белому свету
И спит на сырых облаках.

Уже сентябрь. И солнышко в отставке.
Спешат ему на смену облака.
На тротуарах, словно на прилавке,
Расположилась яркая листва.

Мы, робкие, во власти всех мгновений.
Мы, гордые, рабы самих себя.
Мы веруем, стыдясь своих прозрений,
И любим мы, как будто не любя.

Если правду сказать,
я по крови домашний сверчок.
Заповедную песню пою над печною золой.

Жил на свете рыцарь бедный,
Молчаливый и простой,
С виду сумрачный и бледный,
Духом смелый и прямой.

Если в сердце - безверья холод,
Будет мёрзнуть оно и летом.
Если гложет духовный голод,
Не заглушит его конфета.