Направляй меня мудрой
и сильной рукой.
Я слежу, я плыву
за твоею блесной.

За каплями не видели дождя,
А за дождями осень не нашли.
Обидели собой – самих себя.
Шли долго-долго, так и не ушли…

Художник за окном менял картины.
Шли вёсны, лета, осени и зимы...

А вслед за тучей снова туча,
И дождик, и, конечно, лучик,
Как спица тонкий, до земли,
И пыль дорожная вдали

Всё будет хорошо: зажжётся снова утро,
Расплавит темноту рубиновым огнём,
И Вечный Часовой, взглянув с улыбкой мудрой,
Прольёт небесный свет над ясноглазым днём.

Жизнь-одуванчик,
мы - пушинки,
дунь, и кого-то нет уже…

Пока мы живы, можно все исправить...
Все осознать, раскаяться... Простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить...

Если хочешь писать - то пиши,
И за модой не стоит гоняться.
Это зов наболевшей души
За перо заставляет нас браться!

С молитвой начинаю день.
В молитве день свой продолжаю.
И вечерами вместе с ней
И ночью тёмной пребываю.

Случайные люди, случайные встречи,
Случайные сети дорог поперечных.
И вот интересно мне черезвычайно:
Насколько они, эти встречи, случайны?