Бежать, и вдруг… остановиться…
И к Небу руки протянуть.
Ах, как легко нам ошибиться,
Так трудно выбрать верный путь.

Вот уж несколько суток метёт.
Под окошком моим облепиха
В это вьюжно-морозное лихо
Кормит птичий продрогший народ.

Душа моя, как ветер,
Ласкающий ресницы,
Везде найдёт на свете
Любимые страницы.

А музыка нужна, чтоб вынести всё это:
И долготу зимы и скоротечность лета,
И прочее, чего перечислять нет смысла,
Чтоб не пугали нас немыслимые числа.