Стихотворение.

Ночные цветочки
самые нежные,
самые тихие...

О смерти

Снова прорва, Господи! — крутой обвал.
А проливной, черемуховый льет да льет.
А стрела отравленная — наповал.
А лукавый — целится! — да прямо в лоб.

Один сказал: «Нам этой жизни мало»,
Другой сказал: «Недостижима цель»,
А женщина привычно и устало,
Не слушая, качала колыбель...

Они кричат: «Распни его, распни!»,
И вот уж нет сомнений у Пилата…
Летят столетья, но и в наши дни
Толпа вопит, как в старину когда-то.