Я к Тебе прихожу... И в заплатах душа,
И обида струится по венам.
Что сказать? Я не знаю… Стою, чуть дыша.
Между нами огромные стены!

Ни мыслишки в голове,
Думать так не хочется.
Я лежу в густой траве,
А она щекочется.

Я люблю усталый шелест
Старых писем, дальних слов...
В них есть запах, в них есть прелесть
Умирающих цветов.

Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу,-
как в «Прощальной симфонии» — ближе к финалу — ты помнишь,
у Гайдна -

Я люблю этот мир за его красоту,
За пылинку на треснувшей дверце.
И за то, что он сделал возможной мечту,
Что у каждого где-то на сердце.

Я люблю, когда зима приходит
И кружится белый мягкий снег.
Из души тревоги все уходят,
Верится - не будет больше бед...

Заплету непослушные косы.
Буду думать опять о своем.
Уроню в заповедные росы
Я слезу утешения, тайком.

Я мечтаю поехать (простите монаху мечтанья)
В необъятную даль по Великой и скорбной стране.
И устрою себе, может быть, напоследок, свиданье
С дорогою Отчизной, что видится пленницей мне.

В море купается небо.
Смотришь, и хочется жить…
Стать белой чайкою мне бы,
чтобы полёт ощутить…