Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Был вечер; в одежде, измятой ветрами,
Пустынной тропою шел Бэда слепой;
На мальчика он опирался рукой,
По камням ступая босыми ногами...

Август в лес ушел с лукошком.
Солнце заигралось в прятки.
А у липы под окошком
вдруг позолотились прядки.

По серебряной нити струи дождевой
На серёжку пушистую праздничной вербы
Опустилась тихонько слеза с синевой,
Будто капля бездонного синего неба.

В воскресенье вербное
Верба расцвела
От луча весеннего,
Первого тепла.