Сколь многие вокруг огорчены,
Не зная в сердце мира и отрады,
И вот уж им бываешь в тягость ты,
Их гнев, что зверь, сбежавший из ограды

И ветка сломана, и плод на ней засох,
И обмелел ручей, и тихо стало...

Свет из моей души не мой,
Но тех, кого он согревает.
Я полый, я совсем пустой,
Я тот, кто только пропускает.

На каблучках бежало - счастье,
В калошах шлёпал летний дождь,
В бахилах шаркали напасти,
А в чём там страсти, не поймёшь.

Я своя не в горницах богатых,
а в земле нестрелянных волков,
важных, как сановники, сохатых,
и смолой пропахших сосняков.

Кто-то создал закаты,
Чтобы ценить рассвет.
Это такая плата
И проездной билет.

Люблю, когда окно открыто,
И штору ветерок качает.
Так, еле слышно, утро свиток
Свой достаёт и мне читает...

Я вновь пишу тебе, родная,
Я вновь к тебе – пою.
За каждый стих земного рая
Тебя благодарю…

Орловские луга, рязанские поля,
Калужские овраги, перелески...

За Никольскою церковью
Речка и овраг…