Мечтаю я попасть в одну страну,
где ветер носит стаи облаков,
Где можно отыскать свою весну
и строчки ненаписанных стихов.

Осенью хочется жизнь подытожить,
Светлое вспомнить, плохое забыть.
Ты научи меня, Праведный Боже,
Сердцем молиться, прощать и любить.

До четырнадцати лет я был уверен, что знаю о себе все. Что я родился в маленькой приморской деревушке и проживу в ней всю жизнь. И буду так же, как отец и все наши, рыбачить и ловить жемчуг.

Когда вы чувствуете себя несчастным и покинутым, постарайтесь сделать что-нибудь с любовью.

Что главнее...

Я поражаюсь тем искателям чистоты, которые, когда настает время полировки, жалуются на грубое обращение. Любовь – как судебный иск: испытать суровое обращение – это доказательство. Если доказательств нет, иск проигран.

У ангела домика нету:
В дырявых бумажных чулках
Он бродит по белому свету
И спит на сырых облаках.

А я нищим подаю… Мне иногда говорят: «Бабка, да ты что? У них, вон, за углом у каждого по «мерседесу», а ты со своей пенсии будешь им последнее отдавать?» А я – что ж? Пенсия-то, она ж, как теперь говорят, хоть и маленькая, а все равно хорошая… сколько смогу, подам.

Жил на свете один мальчик. Отец его был волшебником. Как его звали — это неважно. А имя мальчика я и вовсе позабыла. Поэтому стану называть его — «сыном волшебника».

Давным-давно жил в Багдаде купец по имени Юсуф. И не было в ту пору человека, который бы не слыхал о нем, и не поминал его добрым словом.