За счастьем погоня опять неудачна,
И вечер дождливый, на улице мрачно.
А в детстве - намазала булку вареньем,
И точно счастливая, до одуренья.

И если розу доглядеть до чуда…
Но как не видеть?! Как же не понять,
Откуда эта розовость, откуда,
Каким путём приходит благодать?

Когда бывают наши дни ненастны,
Вдохнём природы чудный эликсир,
Тогда поймём, что все страдания напрасны!
Прекрасен Мир! Он полон радости, любви!

Осенняя скрипка – прозрачная мука
Прощального взмаха листвы.
И лес засыпает, и в золоте звука
Рождаются зимние сны.

С юных лет в обители пустынной
Подвизался старец седовласый.
За полвека помыслом бесчинным
Не покинул монастырь ни разу.

Слепому подарили краски, но не со злобы – шутки ради,
И видели, как от бедняги привычный уходил покой;
Он молча трогал каждый тюбик, и кистью свои пальцы гладил,
И осторожно прикасался к холсту дрожащею рукой.