Я вновь пишу тебе, родная,
Я вновь к тебе – пою.
За каждый стих земного рая
Тебя благодарю…

Если хочешь писать - то пиши,
И за модой не стоит гоняться.
Это зов наболевшей души
За перо заставляет нас браться!

Осенний лист уплыл в рассвет
Из пробудившегося сада,
Туман оставил мокрый след
На украшениях фасада.

Кем я был? Могильною травою?
Хрупкой галькою береговою?
Круглобоким облачком над бездной?
Ноздреватою рудой железной?

Там, где небо ложиться на кромку степи,
Там, за гранью их встречи, притихли народы -
Разношерстные, злые как пес на цепи,
Полукони, кентавры, ошибки природы.

За каплями не видели дождя,
А за дождями осень не нашли.
Обидели собой – самих себя.
Шли долго-долго, так и не ушли…

Стихотворение о вере.