Человек умирает, когда созревает для вечности. Проходят годы, отсеиваются плевелы, в памяти остаются зёрна. Малую горстку их, бабушкино наследство, я просыпаю на эти страницы.
Как часто мы выносим вердикт ближнему по каким-то совершенно нелепым причинам. Начинаем в своем гневе чудесить, когда что-то досадило нам, а другой-то человек по существу не виноват.
Декабрь на подходе... На почте с желтыми стенами старушка стоит в ожидании почтальона. Кассирша на бабушку смотрит устало и томно, - на старые руки с большими и синими венами.